бранже

образ

это происходит, когда  женщина стоит в окне - на фоне света виден ее силуэт, и в какой-то момент сидящему напротив человеку кажется, будто в ней что-то возникает... это как воспоминание из самого раннего детства - как будто помнишь какое-то ощущение, но не знаешь, с чем оно связано. женщина неестественно наклоняет  голову, или делает несвойственный для себя грациозный взмах руками, или ее платье подымается на секунду вверх залетевшим сквозь открытую дверь сквозняком и тут же падает вниз... мужчина напряженно всматривается в женщину - нет, больше ничего не происходит, она, как и всегда, насущная, строгая и, возможно, немного тяжеловесная. но только тот миг - тот образ, который прокрался сквозь жесткие полуденные лучи, уже полностью захватывает мысли мужчины. теперь, каждый раз, глядя на женщину, он рассеянно улыбается, а его зрачки немного расширяются - сквозь свой расфокусированный взгляд, сквозь свое боковое зрение он пытается разглядеть живущую внутри женщины жар-птицу...
smokingjulio

(no subject)

Константинос Кавафис
В ожидании варваров

Отчего народ в перепуге?
- Идут варвары, скоро будут здесь.
- Отчего сенаторы не у дела?
- Идут варвары, их и будет власть.
- Отчего император застыл на троне?
- Идут варвары, он воздаст им честь.
- Отчего вся знать в золоте и каменьях?
- Идут варвары, они любят блеск.
- Отчего ораторы онемели?
- Идут варвары, они не любят слов.
- Отчего не работают водопроводы?
- Идут варвары, спрашивайте их.
- Отчего все кричат и разбегаются?
Весть с границы: варвары не пришли,
Варваров вовсе и не было.
Что теперь будет?
С варварами была хоть какая-то ясность.
smokingjulio

(no subject)

вот я превращаюсь в камень, или  в пыль, а можно еще придумать, что - в механизм, в робота, а значит - в недочеловека. в кальку, в массовую культуру, еще черт знает во что. сколько неточных, ни во что не попадающих синонимов, постыло пробующих описать это ощущение? в букашку, в винтик огромной машины... в бабочку-однодневку - уже чуть красивее. хотя - что во всем этого может быть красивого? в иметь, а не быть. в обложку. в первый этаж небоскреба. в комбинат.
лучше бы превращаться во что-то неоднозначное. ну, хотя бы- в светофор, или в живопись Пикассо, или в стохастическую неопределённость. 
а лучше всего - в красивые непроизносимые названия городов (просто в имена - что еще значимо?) - Баттикалоа, Чиполлетти, Сьетфуэгос, Хоорн. 
smokingjulio

метеориты

меня радуют очень простые вещи. сегодня, например, я случайно обнаружила на географическом факультете кафедру метеорологии. и порадовалась за людей, которые там работают. ну круто же - всю жизнь заниматься метеорами, метеороидами.
помню, когда-то на Андреевском продавались метеориты ручной работы (почему ручной? наверное, их где-то высоко кто-то лепил, а потом сбрасывал на землю).
smokingjulio

(no subject)

Моя дорогая Шурико подарила мне прекрасный стих, наполненый пряной бразильской жарой нездешних миров Жоржи Амаду:

...
Дзюба Александра
...
БАЙЯ

Улицы, полные пыли и грязи
И босых следов бедняков
Старые лавки, хилые коновязи
Но город - храм моряков
Неряшливые проститутки
Идут за молоком

smokingjulio

В скобках и без (и немного нервно)

Поэзия и немного веселого смеха (сочетаемы ли эти элементы?) Легкость и глубина (а так бывает?)
Лето (лето - я настаиваю!) в моем пастельном доме задумчивое и дрожащее. Со мной моя поверхностная простуда (как - неужели вы не занимаетесь в августе подобными милыми глупостями?), и я сегодня совсем одна, смотрю фильмы о книгах ("Чистый лист" с Жераром Депардье, "Картахена" с Софи Марсо). Прекрасные французы вводять вновь в моду чувственные слова и тонкие, изящные речевые обороты (мне все еще почти не нужны слова - я их безнадежно забываю, едва услышав).
И совершенно ни при чем здесь свежая фотография Парижа (да, я люблю его).